" BRADO PAULISTA "

Sou nato paulistano.

Sem domínio no cordel.

E no barbante não sou.

Nem doutor nem bacharel.

Mas busquei entendimento.

No rimar de Manoel.¹

Se falhar desculpa eu peço.

Aos queridos cordelistas.

Só quero ser mais um.

Nesse mundo de artistas.

E através de meu bradar.

A voz de tantos paulistas.

E do que vim falar?

Se não de minha terra querida.

Minha terra misturada.

Amada e aguerrida.

Vim falar do meu povo.

Que chora de cabeça erguida.

Somos milhões enlatados.

Espremidos um no outro.

Não podemos gritar.

Fazermo-nos de bobo.

Só podemos aceitar.

Um dia após o outro.

Que louco esse girar.

Já não sei o prumo.

Muito menos a distância.

Há tempos que perdi o rumo.

Mas de mim não vou falar.

Isso é só um resumo.

Vim falar da cidade.

E adianto que ela é dura.

Uma caixa de concreto.

Com fumaça e sem pintura.

Mas repleta de luz.

Até de noite tem cultura.

Somos 11 milhões de rostos.

Num intenso vai e vem.

Mas aqui quem não corre morre.

De fome ou qualquer outro trem.

Bala também mata aqui.

E não vejo prenderem ninguém.

Mas quem sou eu?

O que meu gemer acrescenta?

A não ser umas vãs palavras.

Um pouquinho de pimenta.

Fora isso mais nada.

Sou tormenta sem ferramenta.

Só que eu grito bastante.

Afinal nóis já sofre tanto.

E se ninguém gritar.

O tirano continua a ser santo.

Por pouco tempo.

Mas um tempo e tanto.

É busão que quebra.

Ou que bate e mata um monte.

É busão que encalha.

Não tem túnel, não tem ponte.

E corrupto não falta.

Pegam muito do que vem da fonte.

O restante vai pro povo.

Que anda tonto e alienado.

De fone no ouvido.

Não ligando por estar apertado.

À noite tem novela.

E pra muitos é o adequado.

Entretenimento pra esconder.

Os problemas gritantes.

E não é só em São Paulo.

Por aí já tem bastante.

E aos que se esquecem.

Vou mostrar o degradante.

Pelas ruas há o lixo.

De um povo mal educado.

Ou do governo que não pega.

Podem ser os dois culpados.

A resposta eu não sei.

Mas há lixo espalhado.

O pobre povo da rua.

Morando sem dignidade.

Também é um problema.

E grave nesta cidade.

Que nós vamos enxotando.

Como higiene ou necessidade.

Há também o crack.

Que em silêncio rui vidas.

Mas não escondido.

Pois está exposta a ferida.

Que ninguém quer curar.

Ou admitir que ela exista.

Outra lástima é o transporte.

Que piora dia a dia.

Sobe a passagem, a gasolina.

Mas nenhuma melhoria.

Somos reféns engarrafados.

Vivendo de fé e fantasia.

Sem ao menos um caminho.

Pois as vias estão acabadas.

Tem buraco para todo lado.

E remendos que parecem lombadas.

Com a chuva até piora.

Se é que há meios pra pioras.

Vejam a flora, os canteiros.

Jardins de capim e sujeira.

Outro ponto esquecido.

E tratado como brincadeira.

Nas eleições é debate.

Depois vira tudo asneira.

As promessas são quebradas.

E protestos não fazemos.

Afinal não dá em nada.

E é nada o que valemos.

Pois confiamos em vermes.

E deles merda temos.

Então vamos desconfiar.

Ou então votar melhor.

Para não sermos só presas.

Sob chicotes de um senhor.

É o brado que deixo.

Clamor que eu vim propor.

¹ - Manuel d'Almeida Filho (13 de outubro de 1914 - 8 de junho de 1995), grande cantador e cordelista brasileiro. Seu primeiro cordel - A Menina que Nasceu Pintada com as Sobrancelhas Raspadas - foi escrito em 1936.

Elder Prates